24th Hour



In the last hour circle
Before alba of a new day
  And it is with irony and Catullus
I open my heart to melody

Seasons elapsing
Shaped cantata
Ultimately, sipping
Life and its errata

And soon gush annunciations
In metaphorical epiphanies
Glimpses of Heaven, ions
Matter made ​​of fantasies

Altars be universal
They offer their gifts
For, pregnant, save evil
In Well in constellations gravids.




Traduzido do português

                 24ª Hora

Na última hora circulo

Antes da alba de um novo dia

 E é com ironia e Catulo

Que abro o coração à melodia

Das estações decorrendo

Em forma de cantata

No limite, sorvendo

A vida e a sua errata

E logo jorram anunciações

Em metafóricas epifanias

Vislumbres de Céu, iões

De matéria feita de fantasias

Altares do ser universal

Oferecem suas dádivas

Para, prenhe, salvar o mal

No Bem em constelações grávidas.

               21ª Hora

 

 

        Luze a mente em diáspora

        O tergiversar constante

        Que abre a caixa de pandora

        E a torna beligerante

 

        Em domínios celestiais

        Viaja criando planisférios

        Por entre astros e portais

        Deixa a semente de mistérios

 

        Caleidoscópicas miríades

        Latejam no substrato

        Por altura das Plêiades

        Buscando o desiderato

 

        Em alucinações paranormais

        Do corpo e da alma

        Vivências supranormais

        Horizontes sem vivalma?

 

               20 ª Hora

No país da cunha

Cheio de pensionistas

Em brados de alcunha

Surgem como abolicionistas

Querem cama para deitar

Querem mesa para comer

Mas não querem trabalhar

Nem que ir buscar o ter

Só a família conta

Mal ou bem, só o sangue

Nos justifica, e afronta

E nos torna exangue

E assim povo não cauciona

O E pluribus unum

Causa que revoluciona

O filho de Deum unum.

 15ª Hora

                            Em carne viva, latente

                            Pela austeridade da vida

                            Vejo as gerações mais à frente

                            Sofrerem por causa da dívida

                            Futuro sem horizonte

                            Névoa em codas de chicote

                            Morrem em água de fonte

                            Nos artifícios do calote

                            Viajar nos acontecimentos

                            É o melhor que pode acontecer

                            Se lúcidos nos mantimentos

                            Embora haja nada que comer

                            Celebra um nada desespero

                            Em vomitante comiseração

                            Como cloaca em exaspero

                            Surge nova civilização.

14 ª Hora




Papá, diz, onde vamos
Eu quero ir brincar
Ao diz que diz, sirvamos
Aquilo que nos faz brilhar


Tudo nos vem de rompante
Lá para a frente do existir
E só fica o que nos cai na mente
Na sombra, obscuro a reluzir


Papá, que horas são?
Anda papá, vamos brincar
Traz o cegueta do Rafa, traz o cão
Para a cena acriançar


Oito anos apenas, tão leves
Asas esvoaçam das mariposas
Em cujas vidas tão breves
Retinam sem fim as glosas.
   

6 ª Hora

Queria como os antigos gregos
Dar testemunho da progenitura
E viver sempre como sôfregos
Porque isso é que é natura


 Ser a regra do existir implícito
Que marca o horário da vida
Para que o beneplácito
Dê crença à dúvida


É nosso herói, nossa fraqueza
Luz que nos relança o alcance
De sermos sem vileza
O melhor da nossa performance


Esse vaso de cultura que extrapassa
O tempo milenar dando fruto
Na oriunda questão que nos ultrapassa
Ser com os demais usufruto.


  

1514,

 João Gonçalves, descobre um filão
Onde pode ficar eternamente rico,
como um cristão Que promove a emancipação dos outros, de aluvião
Começa o tráfico da escravidão
Logo iniciaram as feitorias de arregimentar
A Pátria próxima da família que convém progenitar
À laia de bastardos consanguineamente datar
A herança que vindoura há-de procriar
Assim religiosamente entendem deter
Toda a finança de transmutação obte
r Para superiormente dos outros ser
A fausta vida do que faz sofrer
E os homens pobres conseguem sobrepor
Como diáfano manto de intrínseca dor
João Gonçalves só o quis,
 por amor De quem de si era senhor…

Januário 15-10-2011